Les détails font la perfection, et la perfection n'est pas un détail.
J’écris autrement que je ne parle, je parle autrement que je
ne pense, je pense autrement que je ne devrais penser, et
ainsi jusqu’au plus profond de l’obscurité.
Il est des heures, où
Les notes se détachent
Les larmes s'effacent
Il est des heures, où
Quand la lune est si pâle
L'être se monacale
Mais
Je erre comme une lumière
Que le vent à éteinte
Mes nuits n'ont plus de paupières
Pour soulager une à une,
Mes peurs de n'être plus qu'une.
Mes pensées sont si faibles
Un marbre sans veines
Il est des heures où
L'on est plus de ce monde
L'ombre de son ombre
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